「职业。」
「CIA特工。」
雷擡起眼。
桌前的白人胡子编成一根老鼠尾巴粗细的小辫子，眼神认真得不像在开玩笑。
「CIA外勤行动部。我在乌兰巴托埋过窃听器，在海牙国际法庭的地下停车场偷换过车牌，我的直接上级是————」
「会不会写字。」雷把原子笔推过去。
「当然会写。」
他在名字栏写下几个字母之後，擡头又补了一句。
「但我现在辞职了。因为麦克莱伦局长在监控我的大脑皮层的电波。你看我这顶帽子。」
他摘下那顶已经烂了半边帽檐的棒球帽，内侧贴着一层厨房用的锡箔纸，「隔断量子通讯的，纯铝箔。」
」
雷的太阳穴跳了两下，面无表情地看着他写完，接过帐本，在旁边画了个叉，标注「拒绝评估」。
这时，里昂走到摺叠桌边，拿起了那个记号笔，在帐本封面的内侧画了一张简易的示意图。
他画了一个圈，旁边标注「第一类」，又画一个圈，标注「第二类」，再画一个圈标注「第三类」，然後在第三类那个圈旁边写了四个字，只有烙饼。
画完，他把本子重新摆在桌边，让排队的人都能看到那张图。
雷瞥了一眼示意图，没说话，继续埋头登记。
但场面失控的时刻很快就来了。
下一个轮到的是一个很瘦的中年人，观骨突出，眼窝深陷，胳膊上缠着一圈脏兮兮的绷带。
绷带边缘渗出的血迹已经乾结成深褐色，但他仍然用手护着那只胳膊，走路小心翼翼的。
「姓名。」雷说。
「弗兰克。」
「以前干过什麽？」
「搬运工。搬砖搬水泥搬钢筋，工地上的什麽都搬。」
雷擡头打量了一眼他那条缠着绷带的胳膊。
「如果有工作的话你要干吗？」
弗兰克愣住了。
他没有说「不干」，也没有说「干」。
他低下头，用左手解开绷带的一角，把胳膊翻过来。
手腕往下一寸的位置，鼓着一个桃子大小的肿包，皮肤发紫发亮，能清楚地看到骨头以不正常的角度顶着皮肉。
右手那一侧的伤口边缘已经开始发黑，时不时有脓肿的液体渗出。
「断了快一周了，我试过自己把它掰回来，没弄
…。。