他们想来‘加入’。”
塔格走到矮墙边，看着那些人影。他的右眼花了，但他看得到——他们不是在走，是在“爬”。爬不动了，就用手扒。扒得手指都是血。
“他们来找死。”
“不是找死。是找‘不疼’。”
塔格把短剑拔出来，插在矮墙上。
“艾琳。他们来了。”
花里的艾琳没有笑。她看着那些人影，看了很久。
“他们是来找死的。但找死的人，拦不住。”
“怎么拦？”
“让他们看。看根里的白衣人。看它学会了种花，学会了笑。看它还是空，但它在学。学了，就不是空了。”
塔格转过身，看着根里的白衣人。它站在那里，手心里捧着花。它在看那些人，那些向火种镇爬来的人。
“花。他们来找你。”
白衣人看着那些爬来的人。他们的脸在它的眼睛里映出来。一张一张的，瘦的，脏的，眼睛里有血丝的。
“他们想要完美。我没有完美。我有空。空不是完美。”
“那你告诉他们。”
白衣人把手按在根上。根是温的，温的透过它的手掌传出去，传到那些爬来的人脚下。他们停了。不是被挡住了，是在“听”。听根在说什么。
根在说——空不是完美。空是缺。缺了，就不完美。
有人抬起头，看着火种镇的方向。看着树，看着花，看着暗金色的光。
“我不想要完美了。我想要根。根是温的。温的就好。”
塔格从矮墙上翻过去，走向那些人。他走到第一个人面前，蹲下来，看着那个人的脸。
“你叫什么？”
“我叫汉斯。从林恩来的。我老婆死了，孩子死了。我不想活了。”
塔格伸出手，手心里有印记，暗金色的，在跳。
“你死了，谁记得他们？”
汉斯看着塔格手心里的光。光在跳，和他的心跳同步。
“没有人记得。他们都死了。”
“我记得。火种镇记得。根记得。你把他们的名字告诉我，我记在本子上。记在根里。他们就不会死。”
汉斯的眼泪掉了下来。他跪在地上，抱着头。
“她叫玛格丽特。他叫小汉斯。”
塔格转过身，看着汤姆。汤姆翻开本子，写下那两个名字。写完了，把本子举起来，对着树。
树
…。。