。那是一个姓周的老秀才开的，专卖线装古籍和旧报刊。接头暗号繁琐而古老，需要特定的书、特定的批注、以及一句关于“雨”的古诗。这个联络点本该只在“影子”需要主动联系“海燕”时使用，但现在，顾不得规矩了。
林默涵避开大路，专挑小巷穿行。他脱下那件显眼的深灰色呢大衣，反过来穿，里面是深褐色的粗布面料，瞬间从一个儒雅商人变成了一个落魄的文职人员或教书匠。金丝眼镜他没摘，这是他容貌的一部分，但他用指尖沾了雨水边的煤灰，轻轻抹在镜片上，让视线变得模糊，也让自己看起来更憔悴。他压低帽檐，步履不再是从容的商人步伐，而是带着一种急于避雨的、略显仓皇的急促。
雨中的台北后街，弥漫着一种湿漉漉的衰败气息。日式木屋的板墙在雨水浸泡下膨胀发黑，散发着霉味。偶尔有醉汉高歌或夫妻争吵的声音从某扇窗户里传出来，又被更大的雨声吞没。几只野狗在他脚边嗅了嗅，大概是闻到了他身上残留的、不属于这个贫民区的淡淡古龙水味，但被他眼中一闪而过的厉色所慑，呜咽着退开。
他像一道灰色的幽灵，无声地滑过一条又一条小巷。经过一个警察岗亭时，他听到里面传来收音机的声音，播报着闽南语新闻，夹杂着刺啦刺啦的电流声。他听不清内容，但每一个字都让他神经紧绷。他贴着墙根，屏住呼吸，直到那岗亭被甩在身后。
植物园的轮廓在雨幕中渐渐清晰，黑沉沉的林木像一片凝固的墨。南海学园那几栋仿古建筑的飞檐，在偶尔划过的闪电映照下，显出凄厉的剪影。旧书摊就在学园围墙外的一个骑楼下，没有招牌，只有几排湿漉漉的书架，上面胡乱堆着书报。
时已深夜，书摊却还亮着一盏昏黄的灯泡，像一只在风雨中挣扎的萤火虫。一个穿着旧蓝布长衫、戴着老花镜的干瘦老头，正就着灯光，小心翼翼地用糨糊修补一本破书。他就是老周。
林默涵没有立刻靠近。他在对面巷口的阴影里观察了足足十分钟。他看着老周偶尔抬头望望雨夜，又低下头继续他的工作，动作平稳，不像有异。书摊周围看似平静，但林默涵的直觉告诉他，平静之下可能暗流汹涌。他注意到，斜对面一家早已打烊的茶叶行门口，停着一辆没有熄灯的黑轿车，车窗紧闭，看不清里面。更远处的巷口，有两个穿着雨衣的身影在徘徊，不像行人，更像是……在守候什么。
是魏正宏的人吗？他们监视书摊，是已经怀疑到了江一苇，还是张启明的供词直接指向了这里？或者，这仅仅是军情局对文化界人
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