窗外已是华灯初上。
长时间的绝对寂静。只有彼此粗重而颤抖的呼吸。
沈静先动了。她没哭，只是慢慢地、极其缓慢地，摘下头显，放在一旁。然后，她转过头，看向林卫国。她的眼睛红肿，但里面有一种林卫国几个月来从未见过的光亮，像是灰烬深处，未被彻底扑灭的、固执的余烬。
“卫国，”她的声音嘶哑得厉害，但每个字都像用尽全身力气在凿刻，“我刚才……一直在想。”
林卫国看着她，没说话，只是握紧了拳头，指节发白。
“想她拼图时，我教她转方向……”沈静语速很慢，像在艰难地打捞沉在心底的碎片，“想她站在台上害怕，你说看红点……想她选工作，我说想想十年后……想她对着孩子发火，我们说……”
她哽住了，用力吸了口气，眼泪终于大颗滚落，但目光却更亮，更灼人。
“我们……我们刚才，”她盯着林卫国，像在寻求一个生死攸关的确认，“是不是……做得还不错？像……像真正的爸爸妈妈那样？”
林卫国喉咙里发出“嗬”的一声，像是堵了太久的东西终于破开。他猛地别过头，肩膀剧烈地耸动了几下，再转回来时，眼眶赤红，但眼神同样烧着一把火。
“是。”这个字像石头砸出来，沉重，但带着确凿无疑的分量，“我们……本可以做得更好。”
他顿了顿，目光越过沈静，看向窗外璀璨而无情的城市灯火，声音低下去，却带着一种近乎凶狠的决绝：
“她后来工作上那个坎，如果我们能给更具体的行业信息……她和她‘丈夫’那次吵架，如果当时我们能提醒她换种沟通方式……甚至她后来腰疼的老毛病，如果我们更早逼她养成锻炼习惯……”
他一桩桩，一件件，列举着。不再是泛泛的悲伤，而是具体的、可操作的、属于“养育者”视角的“遗憾”。每一个“如果”，都像一根针，扎在心上，但也像一星火，点燃了某种东西。
沈静听着，眼泪流得更凶，但身体却坐直了。她接过林卫国的话，声音颤抖却清晰：
“我想……我想把她没机会体验的那些‘更好’……”她说不下去，只是猛地抓住林卫国的手，指甲几乎掐进他的肉里，眼睛死死盯着他，里面翻滚着痛苦、渴望，和一种近乎绝望的勇气。
林卫国反手握紧她，用力到两人都在发抖。他看懂了。他也感受到了。
那个念头，那个危险、疯狂、却充满无法抗拒生命诱惑的念头
…。。