发出细碎的声响。屋里很安静，只有碗筷碰撞的声音。
“好吃吗？”江临川问。
林晚点了点头。
“好吃。”
他夹了一筷子菜放进她碗里。
“多吃点。”
林晚看着碗里多出来的菜，想起母亲以前也是这样。
“你知道吗，”她说，“我妈以前也老往我碗里夹菜。”
江临川看着她。
“那现在换我来。”
林晚没有接话，只是低头吃饭。
窗外的雨声细细密密的，像一首没有词的歌。
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吃完饭，两人坐在沙发上，听着雨声。
屋里没开电视，没放音乐，只有雨的声音。江临川在看手机，处理一些工作上的事。林晚靠在沙发另一头，翻着一本杂志。
安静，但不尴尬。
“江临川。”林晚忽然开口。
“嗯？”
“你说，”她顿了顿，“我们以后会不会也这样？下雨天一起做饭，一起听雨，一起发呆？”
他放下手机，看着她。
“会。”他说，“每个下雨天都这样。”
林晚看着他。
“你怎么知道？”
“因为我想。”他说，“想了就会去做。”
林晚没有说话，只是看着他。
窗外的雨还在下，细细密密的，落在月季上，落在树叶上，落在积水里，发出不同的声音。
她忽然觉得，这样的雨天，真好。
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下午，雨小了。
两人撑着一把伞，去附近的咖啡馆坐了一会儿。路上的人不多，偶尔有行人匆匆跑过。他们慢慢走着，伞不大，肩膀都湿了一点。
“冷吗？”他问。
林晚摇了摇头。
“不冷。”
咖啡馆里人不多，他们找了个靠窗的位置坐下。窗外是湿漉漉的街道，偶尔有车驶过，溅起一片水花。
林晚捧着热咖啡，看着窗外。
“小时候，”她忽然说，“下雨天，我妈会给我煮姜茶。她说，喝了就不感冒了。”
江临川没有说话，只是听着。
“那时候觉得姜茶辣，不爱喝。”她继续说，“现在想喝，没人煮了。”
他看着她。
“我给你煮。”
林晚愣了一下。
…。。