他走到一棵槐树底下，停住了。
“林华。”
林晓满试着说话。
林华的身体猛地一僵。
“谁？”
他猛地转身，手已经按在了腰间的枪上，目光在四周扫了一圈。
没有人在。
“你别怕，”她放慢了语速，声音放得很轻很柔，“我不是敌人。”
“你在哪儿？”林华的声音压得很低。
“你抬头，我就在你头上。”
林华抬起头。
槐树的枝叶在他头顶，暮色从网眼里漏下来，落在他脸上。他的眉头拧成一个死结。
“你到底是什么东西？”
他的手还按在枪上，像随时准备拔出来朝天上开一枪。
林晓满深吸了一口气。
“你听过无线电吗？”
林华没有说话。
“我就是类似的东西。但比无线电更远。远到你想象不到。”
“多远？”
“远到，”林晓满顿了一下，“远到八十年以后。”
林华的手从枪上松开了。
“八十年后？”他重复了一遍这个词，嘴角动了一下，“八十年后，中国还在吗？”
林晓满听出了他心中的恐惧。
那种深到骨子里的、不敢说出口的恐惧。
他们打了六年，死了那么多人，丢了那么多城镇，退了那么远。夜里睡不着的时候，每个人都在想同一个问题：中国还在吗？
“在。”
林晓满的回答没有一秒的犹豫。
“你们打下来的那个未来，让我们每天早晨出门上班，晚上回家吃饭。周末逛商场，节假日出去旅游。这一切都是因为你们。”
林华靠在槐树上，身体顺着树干慢慢滑下去，蹲了下来。他把脸埋进手掌里，肩膀微微发抖。
林晓满没有催他。
弹幕也没有刷了。
所有人都沉默着，隔着八十年的时光，听着一个游击队长压抑的呼吸声。
过了很久，林华的手从脸上放下来。
他没有哭。眼睛红红的，但没有泪。也许他的泪早就流干了。
“你刚才说，”他的声音有些哑：“那鬼子呢？鬼子去哪里了？”
“鬼子投降了。”
林华没有再说话。
他低下头，从地上捡起一根枯树枝，在泥
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