一片树林，和一条弯弯曲曲的海岸线。在月光下，它像一只趴在海面上的乌龟，背上的树林是龟壳上的苔藓。他盯着那个洞口的方向。洞口被藤蔓遮着，黑黑的，看不见里面。可他觉得那里有一双眼睛在看着他。那双眼睛很亮，亮得像星星。
“大人，”郑义走到他身边，声音很轻，轻得像怕惊动什么，“您要上去吗？”
向德宏沉默。他看着那座岛，看着那个洞口的方向。他想起那个老人，那张满是皱纹的脸，那双很亮的眼睛，那件破破烂烂的衣服。他想起他说：“我等你父亲等了三十年。他没来。你来了。”他想起他说：“回不去了。”他想起他说：“我老了。这条路，我走不动了。可你能走。”他想起他跪在地上，磕了三个头。额头磕在石头上，咚咚响。老人没有扶他。他只是坐在那里，看着这个跪在地上的年轻人。这个他等了五十年才等到的年轻人。
“不上了。”向德宏说。
郑义愣了一下。
“大人——”
“不上了。”向德宏的声音很平，平得像在说一件很普通的事。可他的手在抖，他藏在袖子里，不让人看见。“他说过，路还长着呢。我不能停。”
他转过身，走回船上。他的步子迈得很大，很快，像在逃。他没有回头。他怕一回头，就走不了了。
“走。”他说。
船离开岸边，驶入大海。向德宏站在船头，望着那座岛。岛越来越远，越来越小。他还能看见那个洞口，黑黑的，像一个眼睛。他还能看见洞口站着一个人，瘦瘦的，直直的，像一棵树。那个人站在那里，一动不动，看着他走。月光照在他身上，把他的影子投在地上，很长很长。
岛越来越远。洞口看不见了。人看不见了。只剩下月光，照在海面上，碎成万千片银鳞。向德宏站在那里，望着那片银鳞。他想起父亲。想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。他看的是什么？是这片海。是这片碎成银鳞的海。是这片把他哥哥困了五十年的海。是这片把他儿子送回来的海。他看了多少年？他看了多少天？他看到了什么？他看到了这座岛吗？他看到了这个人吗？
“大人，”郑义走到他身边，声音有些哑，“那个人——他叫什么？”
向德宏没有回头。他站在那里，背对着那片海，背对着那座岛，背对着那个人。
“林永昌。”他说。那三个字从他嘴里说出来，很轻，可他觉得那字很重。重得像那座岛，压在海面上，压在他心上。
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