林世功笑了笑。“哪里也不去。就在这儿。在北京。”
向德宏看着他，看了很久。他想说什么，可喉咙像被什么东西堵住了。
“林世功，”他说，“你不要做傻事。”
林世功看着他。“大人，我不会做傻事。我做的每一件事，都是我想好了的。我读了这么多年书，不是为了白读的。先生教我的，不是让我做个缩头乌龟。”
向德宏的手在抖。他伸出手，抓住林世功的胳膊。“你答应我，不管想好了什么，都要先跟我说。不许瞒着我。”
林世功沉默了一会儿。“好。”
那天下午，林义拄着木棍走进来。他的腿还是肿着，可他已经能不用人扶自己走了。他走到林世功面前，把手里的一张纸递给他。
“林世功，你看看这首诗。我写的。”
林世功接过来，看了一遍。纸上写着：
“廿年定省半违亲，自认乾坤一罪人。老泪忆儿双白发，又闻噩耗更伤神。”
林世功看完，抬起头。“你写的？”
林义点头。“写得不好。可我想写。”
林世功把纸还给他。“写得好。只是——太悲了。”
林义低下头。“林世功，你说，我们还能活着回琉球吗？”
林世功没有回答。他走到窗前，望着外面。街上有一个老头推着车卖白菜，扯着嗓子吆喝。那声音又粗又哑，在风里飘着。
“林义，”他说，“回不回得去，不重要。重要的是，我们有没有让琉球被人记住。有没有让朝廷知道，琉球不是可以随便扔掉的。”
林义攥紧了木棍。“可我们做了这么多，他们还是不知道。还是不管。”
林世功转过身，看着他。“他们会知道的。总有一天。”
那天夜里，向德宏没有睡。他坐在桌前，把那张海图摊开。那些红线在灯光下泛着暗红色的光。他看了很久，然后把海图卷起来，放进怀里。他听见林世功在隔壁屋里走动的声音，很轻，很慢，像是在收拾东西。他听见木箱打开的声音，纸页翻动的声音。他听见林世功在低声念着什么，听不清。他听了一会儿，然后闭上眼睛。
他不知道，林世功在隔壁屋里，把所有的信都翻了出来。一封一封地看，一封一封地折好。他把那篇长文又看了一遍，改了几个字，又看了一遍。然后他把那张纸折好，贴进怀里。他从箱子里拿出一件干净的棉袍，换上。那是他最好的一件衣服，是来北京时做
…。。