光幕再次动了。
但这一次——
没有金色的大标题。
没有预告。
没有画面。
只有一行字。
灰白色的。
小小的。
像是自言自语。
【有一个问题。】
【一直没有问。】
【但必须问。】
停顿。
长长的停顿。
然后——
文字变大了。
一个字一个字地蹦出来。
像是每一个字都有千斤重。
【七十年的和平。】
【七十年的富裕。】
【七十年没有打过仗。】
【当年那些用命拼出来的东西——】
【还在吗？】
……
太行山。
李云龙的笑容收了。
他听懂了。
天幕在问什么。
当年那些用命拼出来的东西——
不是导弹。
不是钢铁。
不是航母。
是精神。
是那股子不怕死的劲。
是那种一个班只有一支枪还敢往上冲的血性。
是那种冻成冰雕也不后退一步的骨头。
七十年了。
和平了。
富裕了。
每天有肉吃了。
嫌步枪弱了。
那——
还有人愿意拿命去拼吗？
还有人记得是怎么走到今天的吗？
还是说——
都忘了？
李云龙的眉头拧了起来。
他忽然有一种不安。
一种很深的、从骨头缝里冒出来的不安。
他怕。
不是怕敌人。
是怕——
后人忘了。
忘了今天的苦。
忘了今天的血。
忘了为什么要拼命。
然后变成了另一个样子。
变成了常凯申那种样子。
嘴上喊着口号，骨子里全是烂的。
……
赵刚的表情也凝重了。
他比李云龙想得更深。
历史上太多这样的例子了。
打
…。。