七十年后。
会变成全世界最亮的那颗星。
太行山的风继续吹。
吹过院子。
吹过村口。
吹过每一个在寒风中等待天亮的人。
天还没亮。
但路已经看见了。
路的尽头。
是光。
是白衬衫的光。
是大军舰的光。
是义乌夜宵摊上啤酒瓶碰一下的光。
是全世界三分之一的华夏造的光。
是后人活成人样的光。
1942年的华夏。
站在路的这一头。
脚底下是泥。
头顶上是炮弹。
身边是寒风。
但他们的眼睛里。
已经有了光。
那是七十年后的光。
隔着岁月照过来的。
亮得刺眼。
亮得让人想哭。
也亮得让人想笑。
李云龙把枪往肩上一扛。
站了起来。
太行山的风呼呼地吹着他的棉袄。
他眯着眼看了一眼东方。
天际线上有一道极淡的亮。
天快亮了。
“新的一天。”
他自言自语了一句。
然后踢了一脚最近的那个睡着的战士。
“起来！”
“天快亮了！”
“该打鬼子了！”
院子里传来一阵哀嚎和骂声。
战士们歪歪扭扭地爬起来。
揉着眼。
打着哈欠。
骂着团长不让人睡觉。
但每一个人的眼睛里。
都有一种跟昨天不一样的东西。
那种东西叫做。
希望。
赵刚看着李云龙踢人的背影。
摇了摇头。
“粗人永远是粗人。”
但嘴角是翘的。
他也站了起来。
拍了拍身上的灰。
院子里恢复了往日的吵闹。
有人在洗脸。
有人在啃干粮。
有人在争茅房。
有人在骂团长踢人太狠。
一切好像跟昨天没什么两样。
但
…。。