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犟到把手撕钢的价格打成白菜价。
犟到把所有说“你不行”的人的脸打肿。
这种犟。
是华夏人骨子里的东西。
从太行山上啃窝窝头打鬼子的时候就有。
七十年后依然有。
从来没变过。
赵刚把眼镜摘下来擦了擦。
不是因为起雾。
是因为想把世界看得更清楚一些。
看清楚七十年后的华夏为什么那么强。
答案不在导弹里。
不在航母里。
不在原子弹里。
在那个老师傅的手里。
在深夜铁路上趴着查裂缝的工人手里。
在失败了七百一十一次还不松手的犟劲里。
在每一个不服输不认命不停下的华夏人心里。
这才是华夏真正的力量。
不是钢铁。
是打钢铁的人。
村口。
老农蹲在那里。
太阳照在他身上。
暖和的。
他眯着眼。
嘴里嘟囔着什么。
年轻人凑过去听了听。
“七百一十二......”
“七百一十二......”
老农在数这个数。
数了好几遍。
然后点了点头。
“行。”
“就这脾气。”
“不服就干。干到服为止。”
“华夏人就得有这脾气。”
“没这脾气活不下去。”
太行山的风吹过村口。
吹过老农花白的头发。
吹过院子里的战士们。
吹过整个1942年的太行山。
风里面带着什么？
带着铁锈味。
带着硝烟味。
带着窝窝头的焦糊味。
带着这个时代特有的苦味。
但也带着另一种味道。
从七十年后飘过来的。
一种说不清道不明的味道。
像钢铁被打磨到极致时散发出的冷光的味道。
像高铁以三百五十公里时速掠过大地时空气被撕裂的味道。
像一枚硬币稳稳立在窗台上纹丝不动的味道。
那是未
…。。