“你说以后的华夏人。是不是都跟那些钢厂工人一样犟？”
“应该是吧。天幕说七百一十二次呢。”
老农点了点头。
“那就好。”
“犟好。”
“犟才能活。”
“不犟的都死了。”
“犟着犟着就犟出一条路来了。”
“犟出来的路才结实。”
“别人修的路你不知道底下垫了什么。”
“自己犟出来的路每一块石头都是自己搬的。”
“踩上去踏实。”
老农蹲在那里。
说完了这些话。
然后不说了。
闭上了眼睛。
让太阳照着。
暖和的。
太行山冬天的太阳虽然不热。
但照在身上是暖的。
像一只大手轻轻地按在背上。
告诉你别急。
慢慢来。
路还长。
但方向对了。
犟着走下去。
七十年。
不远。
对一帮犟种来说。
不远。
某大山。
中年人走出了屋子。
站在外面。
看了一眼天。
天很蓝。
跟太行山那边是同一片天。
同一片天底下。
有人在打鬼子。
有人在蹲村口。
有人在想未来。
有人在走路。
所有人都在往前走。
速度不同。
方式不同。
但方向相同。
都在往前。
中年人深吸了一口冷空气。
“继续。”
只一个字。
但份量够重了。
继续。
继续打。
继续走。
继续犟。
犟到七十年后。
犟到硬币立而不倒。
犟到钢薄如蝉翼。
犟到全世界来敲门。
犟到那一天。
华夏人站在世界的舞台上。
不用低头。
不用弯腰。
不用看任何人的脸色。
因为该有的
…。。