下，把姜汤递过去，什么话都没说。唐靖超接过碗，喝了一口，姜的辣味在舌尖上炸开，滚烫的，辣得他皱了皱眉。他把碗还给阿福，朝他点了一下头，然后走进书房，关上了门。
书房里很安静。案上的灯已经灭了，灯芯烧尽了最后一点油，留下一截焦黑的、蜷曲的残骸。祖父的手札还翻着，停在那一页——“刀未出鞘，敌已知胜负。”
唐靖超在案后坐下来，把那本深蓝色的册子从袖中抽出来，翻到折角的那一页。那一页上写着一句话，是天机阁第四任阁主的批注：“凡战者，以正合，以奇胜。正者，力也。奇者，势也。”
他把册子合上，放在案角。然后把手伸进袖中，摸到了那块莲青色的帕子和那张写着“谢谢你们”的纸条。他没有拿出来，只是用指腹摸索着帕子上那朵桃花的绣纹，一朵，两朵，三朵，每一朵都绣得很密，针脚细得像用头发丝描出来的。
窗外传来更鼓声，不是晨鼓，是午鼓。二月初十的中午，长安城又开始了新的一天。那些在昨天夜里流过的血，被打扫干净了，被沙土覆盖了，被月光晒干了。没有人再提起那些刺客，没有人再提起那些飞刀，没有人再提起那个单脚站在屋顶上的、穿着靛蓝色布袍的、用尽全身力气扔出八柄飞刀的男人。长安城的人们忙着过日子，忙着买菜做饭，忙着喝酒聊天，忙着忘记昨天发生过的一切。
但唐靖超知道，有些东西不会被忘记。那些刻在砖缝里的血迹，渗进石板缝里，下雨的时候会渗出来，变成暗红色的水渍，提醒每一个低头走路的人——这里死过人。那些砸进骨头里的痛，会在阴天的时候发作，让你想起来，你的手曾经被剑刃割开，你的后背曾经被丝线划破，你的身体曾经被罡气震飞，撞在柱子上，滑下来，嘴角有血。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
阳光涌进来，照在他脸上，暖洋洋的。崇仁坊的街巷里有人在走动，有孩子在跑，有狗在叫，有小贩在吆喝。一切都和昨天一样，和前天一样，和他穿越过来的第一天一样。但他不一样了。他的虎口裂开过，又被药粉封住了。他的刀锋和化罡境的剑尖撞在一起过，那股反震的力道从刀柄传进他的手臂，传进他的肩膀，传进他的心脏，至今还在他的骨头里隐隐作痛。
他把窗户关上，转过身。
暗劲中段了。不是突破了，是被打上去的。被刺客头领的罡气震的，被那种濒死的压迫感逼的，被“如果我再弱一点，我的朋友就会死”的恐惧推上去的。他摸了摸腰间的横刀，刀鞘上
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