朱佑桢剧烈地喘息了几声，重新握紧了朱笔。
他抬起头，那浑浊的眼眸看着大殿上方悬挂的“正大光明”牌匾，眼神中透着一种深深的眷恋与无悔。
“朕接手这大明江山五十余载。太师当年为朕画下的那张图，朕拼了这条命，总算是画完了。”
朱佑桢喃喃自语，嘴角勾起一抹骄傲的笑意。
“天下人皆言修仙好。可朕觉得，做这大明的皇帝，带着千万百姓将那些高高在上的仙人踩在脚下，让大明的日月龙旗插满这世间的每一个角落，才是不枉此生。”
站在乾清宫外阴影处的李长青，静静地听着这番话。
他握着折扇的手指，微微顿了顿。
眼底深处，涌起一股难以言喻的温情与敬重。
这便是凡人的伟大。
他们明知寿数短暂，明知终将化作尘土，却依然愿意为了心中那份执念，去燃烧。
去创造那连仙佛都为之侧目的奇迹。
李长青从袖中摸出一个物件。
那是一尊早已雕刻好的小木雕。
刻的是个穿着皇袍，昂首挺立的威严帝王。
木雕的材质是最寻常的黄杨木，未曾加持任何阵纹，却刻画得入木三分，透着一股不屈的帝王骨气。
他走到乾清宫大殿的一根红漆廊柱旁。
将那尊小木雕，端端正正地放在了廊柱下的基石上。
没有留下任何字条，也没有发出任何声响。
他深深地看了一眼大殿内那个伏案疾书的苍老背影。
“大明有你，是天下之幸。”
李长青转过身，大袖一挥，将那丝属于长生客的离愁别绪，尽数抛入这茫茫夜风之中。
青衫磊落，迈步走入无边的夜色。
次日清晨。
当当值的太监推开乾清宫的大门，准备清扫廊檐时，发现了那尊立在基石上的小木雕。
太监不敢怠慢，赶忙将其呈送到了御案前。
朱佑桢拿起那尊木雕，那双浑浊的眼眸猛地一震，指尖抚摸着那熟悉的刀工刻痕，两行清泪顺着满是沟壑的脸颊无声滑落。
他没有声张，只是紧紧地将那尊木雕握在掌心，目光望向殿外那广阔的天空。
嘴角绽放出一个宛如孩童般纯粹的释然笑容。
他知道，那位亦师亦友的高人，已经来看过他，并且认可了他这一生的功业。
而此时的
…。。