车流已经稀疏了许多，只有夜班的出租车偶尔驶过，车灯扫过他的脸，照亮了那双比夜色还沉的眼睛。
他走到马路对面，点了一根烟，慢慢抽完。烟头掐灭在垃圾桶上的烟灰缸里，火星子在空中划出一道红线，熄灭了。
“师傅，去闸北老街。”他伸手拦了一辆出租车，报了一个地址。
出租车司机从后视镜里看了他一眼——旧夹克上干干净净，没有血，没有灰，甚至连褶皱都没有。
司机永远也不会知道，这个坐他车的人刚刚一个人挑了整个帝豪。
二十分钟后，出租车在老街巷口停下。
烧烤摊的炭火还在烧，在这个深夜里像一颗红色的心脏，微弱但顽强地跳动着。
整条巷子已经安静下来了，其他店铺都关了门，只有这一摊还亮着灯。灯光昏黄，烟雾缭绕，几张折叠桌已经收起来了，只有靠近炉灶的那一张还摆着。
桌上放着三副碗筷，三瓶啤酒，还有几碟小菜——拍黄瓜、花生米、凉拌海带丝，码得整整齐齐。
瘸腿老板坐在桌前，手里夹着一支烟，烟雾袅袅升起，遮住了他半张脸。他脸上的笑容一如往常，不深不浅，像一个早就知道答案的人在等待谜底揭晓。
傻大个站在他身后，两只手垂在身体两侧，像两把没出鞘的锤子。他看到陆天从巷口走出来的那一刻，眼睛猛地一亮，嘴角咧开，露出一个憨厚而热烈的笑容。
“回来了？”瘸腿老板的声音不紧不慢，像在招呼一个出去串门的邻居。
陆天走到桌前，拉开椅子坐下。他的动作很自然，没有客套，没有寒暄，像一个每天都来这里吃饭的老熟客。
“回来了。”他说。
瘸腿老板把桌上的啤酒瓶盖咬开，推到陆天面前。
陆天拿起来，仰头灌了一口，啤酒冰凉，带着淡淡的麦芽香气，把他喉咙里残留的血腥味冲了下去。
傻大个转身进了厨房，再出来时手里端着一个大盘子。上面是热气腾腾的炒菜——辣子鸡、蒜蓉空心菜、一盘红烧排骨，还有一碗酸辣汤。菜量很大，盘子堆得冒了尖，像喂牲口一样实在。
傻大个把菜一一摆在桌上，然后搓了搓手，挠着头，瓮声瓮气地说了一句：“大哥，趁热吃，俺刚做的。”
陆天看了他一眼，拿起筷子。
“对了，不好意思，从你摊上顺了一根钢钎！”
瘸腿老板笑的更加浓郁几分，仿佛早就知道。
…。。