跟别人不一样。”他开口了，声音沙哑，带着被烟熏了几十年的粗粝，“他们想的是怎么抢地盘、怎么赚钱、怎么往上爬。他想的不一样。”
“哪不一样？”
李瘸子没有直接回答。
他拿起脚边的啤酒瓶灌了一口，用手背抹了一下嘴，抬头看着头顶那盏昏黄的路灯，嘴角慢慢弯起一个弧度。
那个弧度在他的瘸脸上显得不太协调，像是脸上那些硬朗的线条突然被什么东西软化了。
“跟他干，爽。”
男人皱了皱眉，重复了一遍那个字，像是在品尝一个完全陌生的概念。
他靠在塑料椅背上，从鼻子里发出一声极轻微的哼声，那是一种从骨子里透出来的不屑。
他见过太多人了。
见过雄踞一方的黑道巨擘，见过运筹帷幄的幕后大佬，见过拿命换钱换名声的亡命徒，也见过自以为是救世主的理想主义者。
每个人到最后都是一样的——在子弹面前，在利益面前，在生死面前，所有的情怀和原则都会碎成一地渣。
一个二十多岁在棚户区起家的小混子，能有什么不一样？
李瘸子把手里的钢钎翻了个面，声音忽然冷了下来。
那种冷不像是从嗓子眼里发出来的，倒像是从骨髓深处渗出来的，带着一种和对面男人如出一辙的、从尸山血海里淬炼出来的寒意：
“你根本不懂。不过有句话我放在这儿——你要是对他不利，我会亲手杀了你。”
男人沉默了很久。
夜风吹过来，把烤炉里的炭火吹得明灭不定，火星子在两个人之间飞舞。他看着李瘸子那双骨节粗大的手——那双正在翻烤串的手，看上去和普通夜市摊贩没什么两样。
但他知道这双手沾过多少人的血，也知道李瘸子从来不说空话。
他说会亲手杀了你，就真的会亲手杀了你。
哪怕你曾经和他在同一个战壕里并肩作战，哪怕你是这个世界上最了解他的人。
“他死不死，看他的命。”男人站起来，把没喝的啤酒放在桌上，转身朝巷子深处走去。
走了几步又停下来，没有回头，只是偏了偏头，侧脸的轮廓在路灯下显得格外冷硬，
“但如果他真的像你说的那么不一样——那他最好命够硬。因为接下来要来的，不是你能挡住的。”
他的背影消失在巷子尽头的黑暗里，脚步声不轻不重，每一步之间间隔的时间一模
…。。