头也不回地说：“别问，扛好，走快。一会儿有更刺激的。”
...
托林站在面包铺门口，手里还攥着一块刚出炉的黑麦面包。
面包已经凉了。他不记得自己在这儿站了多久。
城西方向传来的动静从半个小时前就没停过。
先是喊叫声，然后是脚步声，密集的、沉闷的、像冬天的暴雪砸在屋顶上那种连绵不绝的声响。
再然后是金属碰撞，枪管、刀鞘、弹药箱、炮管，所有能发出响声的东西搅在一起，汇成一条由噪音组成的河流。
他看见他们了。
一队又一队的人，穿着凛冬领制式的灰布短衫，肩上扛着铁管武器，腰间别着长刀，像蚂蚁一样从城西涌出来，穿过主街，走向南城门。
托林认识那些铁管武器。勇士们叫它“火枪”。
“老天爷。”旁边的磨坊主老库尔特低声说了句。
托林扭头看了他一眼。老库尔特脸上的表情很奇怪，像是被人在后脑勺敲了一闷棍，介于惊恐和茫然之间。
“你说这些人……”老库尔特声音发干，“是从哪冒出来的？”
托林没回答。
因为他也不知道。
他在凛冬领住了一辈子。从前的领主走了，新领主来了，勇士们跟着来了。
一开始是几十个，后来变成几百个，再后来变成几千个。
他习惯了。勇士们虽然行为古怪、说话听不懂、动不动就在市政广场上打架，但他们帮着修路、建房子、打魔兽、种地、开矿。
凛冬领能有今天，一半是领主大人的功劳，一半是这些勇士的汗水。
但今天早上从西郊涌出来的这些人，他一个都不认识。
他们的脸是陌生的。他们的动作是生涩的。他们东张西望，左顾右盼，对着街边的红砖房和玻璃窗发出大惊小怪的叫声。有几个走路都走不稳，像刚学会用腿的婴儿。
可他们每个人手里都有一支崭新的火枪。
“那个……那个是炮吧？”老库尔特用颤抖的手指着队伍中间。
托林顺着他手指的方向看过去。四个生面孔的勇士正合力搬运一门佛朗机炮，两个抬炮管，一个扛底座，第四个背着弹药箱。抬炮管那个还在冲旁边的人傻笑。
街道两侧站满了看热闹的领民。没人说话。或者说，所有人都在说话，但声音压得极低。
托林听见身后面包铺里他婆娘的声音
…。。