——”
他停顿了一下，“——我就是第七铆接组的组长。带班师傅。”
“当啷。”
玛萨手里的木勺掉在地上，在铁锅边沿弹了一下，落进灶台缝里。她完全没注意到。
“带班师傅？”她声音发飘，“那……那不就是管事老爷？”
“什么老爷。”柯林摇头，嘴角却不争气地翘了起来，“那些勇士老板说这叫'基层管理'。手底下管三十号人，一个月基础底薪两银币。按工程进度还有提成。”
他低头看着自己那双布满老茧和疤痕的手。
在旧世界的认知里，能管人的，必定是拥有姓氏的贵族旁支，至少也得是自由民出身。
像他这样身上带着农奴烙印的粗人，一辈子的命运就写在脊背上那道旧主人烫的疤里。
但凛冬领的规矩不一样。
这里不看血统，不看出身，不看你爹是谁。
只看你手里那把锤子抡得够不够狠，只看你铆的钉子歪不歪。
玛萨激动得手足无措，在原地转了两圈，最终猛地扑向锅台，颤着手往粥里又添了两大块魔兽肉。那是她原本打算省着吃三天的存货，此刻全倒了进去，手都没抖一下。
“卢克！”她头也不回地喊儿子，声音又哭又笑，“去把柜子里那半罐盐拿来！今晚吃咸的！”
卢克跳下凳子，跑了两步又折回来。
他低头看了一眼桌上自己写的那些歪歪扭扭的通用语单词，然后抬起头，看着父亲工装上的煤灰和油渍。
那双眼睛跟一刻钟前不一样了。
“爹。”男孩说，“我一定好好读书。”
柯林愣了一下。
然后他笑了。用力揉了一把儿子的脑袋。
屋外，工人新村的煤渣路上，陆续响起了更多沉重的脚步声。和柯林一样的深蓝工装，和柯林一样怀揣着银币的造船工人们，正三两成群地穿过暮色，推开各自家门。
整条街上，此起彼伏地响起了惊叫声、笑声、锅碗瓢盆的碰撞声。
以及，偶尔传来的、压抑不住的哭泣。
那是一种连圣水都酿造不出来的声音。