艾萨克的眼里，那两团暗红色的火焰在跳动，他看着台下那些脸.疲惫的，兴奋的，年轻的，苍老的，活着的。
每一张脸都在鼓掌，每一双眼睛都在看着他们。
他想起芝加哥，想起那个地下室。想起那半张烧焦的全家福，摸了摸胸口的勋章，勋章很凉，但那些发光的裂纹在它周围跳动。
“听见了吗？”他轻声道，不知道是在对谁说，“我们值了。”
托马斯站在他旁边，那些鳞片在阳光下闪着冷光，他看着台下，看着那些曾经和他并肩作战的赏金猎人，看着那些年轻的面孔。
“珍妮弗。”他轻声念着那个名字，那个刻在他捡来的匕首上的名字，“你在看吗？”
马库斯蹲在高台边缘，像一尊冰雕。
他周围的地面上，那层薄霜已经蔓延了很远，他看着台下那些年轻的猎魔人，想起那些死在他面前的战友，四十年前，二十年前，三十一天前。
“老伙计们。”他道，“接下来，我替你们杀。”
艾琳娜握着银剑。
那柄剑上的缺口都被填平了，剑身上流转着淡金色的符文，她看着台下，看着那些和她一样苍老的面孔，看着那些年轻、还有未来的面孔。
“儿子。”她梗咽道，“等妈来找你。”
米歇尔站在高台中央，金色触须在缓缓蠕动。
她看着台下，看着那些和她一样从纽约废墟里爬出来的人，看着那些在地下室里躲了一个月的人。
“艾米丽、老约翰、莉莉。”她念着那十九个名字，一个一个念，每一个字都很清楚，“我替你们活。”