的，没人嫌弃。
角落里坐着一个老人，怀里抱着个孩子。
孩子五六岁，脸色青灰，眼睛睁着，却不看人，他的瞳孔里浮着一层极淡的灰翳，像结了冰的窗纸，老人一只手搂着孩子，另一只手不停地搓孩子的手背，搓得通红。
“官人。”老人忽然开口。他看见苏砚背上的剑了，“你是修行的人吧。”
苏砚沉默了一下，点了点头。
“你帮我看看。”老人把孩子往前送了送，手臂抖得厉害，“我孙儿，村里夜里来了东西，天亮就走了，村里倒下七个，别人都缓过来了，就他，魂像被水泡过一样，喊不应，叫不醒，郎中说没办法，路过的仙长说……说魂魄被污了，治不了。”
茶棚里的人都看过来，又都移开了眼。
苏砚蹲下身。
孩子看着他，瞳孔里的灰翳纹丝不动，过了很久，孩子忽然冲他笑了一下，很浅的笑，像水面上一晃而过的光。
苏砚握着剑柄的那只手收紧了，虎口抵着缠绳，抵得生疼。
他这三年来猎魂、除墟，账本上的数字一清二楚：清理烬痕多少处，斩灰级墟兽多少头，换贡献点多少，那些数字里没有一个长着脸，此刻“守护”两个字落在一个孩子身上，落在一个老人搓得通红的手背上，忽然有了重量。
他解下干粮袋，放在老人脚边，又摸出仅剩的几枚铜钱，压在袋子底下。
“往南走。”他说，“南边药多。”
老人抱着孩子，嘴唇动了动，终究没说出话，只是朝他深深地弯下腰去。
苏砚受了这一礼，他不知道自己凭什么受。
雨停的时候，他走出茶棚，腕上红绳贴着脉门，凉了很久。
又走了十几日，地势隆起，冬雨停了。
烬山在一座平原的尽头拔地而起。
山不高，却极静，满山的古柏，枝桠间积着经年的霜色，远望像一片凝固的灰浪，山脚下有个几十户人家的小村，村里人依山吃山，采药、烧炭、种几亩薄田，见了他这个背剑的外乡人，只远远看一眼，不多问，村里没有关于山的传说，没有老人讲古，连孩子都不往山上去。
山在那里站了不知多少年，站在所有人的日子之外。
山脚下没有香火，没有道观，没有迎来送往的山门，只有一条石阶，从山脚一直铺进云里。
九千九百九十九级。
每一级石阶上都刻着名字，名字被岁月磨得很浅，被霜雪
…。。