的老人，想起了那句“第一杯，总是端给我奶奶”。她笑了。
“你爷爷一定很爱你奶奶。”
“嗯。很爱。爱了一辈子。”
那天晚上，黄家斜做了一桌子菜。红烧鱼、糖醋排骨、蒜蓉西兰花、凉拌木耳、一锅老母鸡汤。花生坐在林一旁边，给他夹菜。“这是爸爸做的红烧鱼。很好吃。你尝尝。”林一夹了一块放进嘴里，鱼肉鲜嫩，汤汁浓郁，甜咸适口。“好吃。比爷爷做的好吃。”“你爷爷也会做红烧鱼？”“嗯。他为了奶奶学的。奶奶爱吃鱼。他就去学了。学了三个月，做了几十条鱼，终于做成功了。第一口，总是端给奶奶。”花生笑了。她想起了爸爸，想起了那个在厨房里系着卡通恐龙围裙的男人，想起了那句“第一口，总是端给妈妈”。她笑了。
吃完饭，花生送林一出门。两个人站在门口，月光照在他们身上，银白色的，将他们的影子投在墙上，交叠在一起。
“你爸爸做的红烧鱼，真好吃。”林一说。
“嗯。他为了妈妈学的。”
“你妈妈一定很幸福。”
“嗯。她很幸福。我爸爸也很幸福。他们在一起，就很幸福。”
林一看着她，月光照在她脸上，将她的眼睛照得格外明亮，像两颗星星。
“花生。”
“嗯？”
“你知道吗，你像你妈妈。”
“哪里像？”
“眼睛。眼睛像。大大的，亮亮的，像星星。”
花生的脸红了。“你见过我妈妈？”
“没有。但我看过她的照片。在你家的墙上。她年轻的时候，很好看。现在也很好看。”
“嗯。她最好看。”
“不。你最好看。”林一说。
花生的脸更红了。她低下头，不敢看他的眼睛。他伸出手，把她垂到脸侧的头发别到耳后。他的手指碰到她的耳朵，凉凉的，她的耳朵热了。
“花生。”
“嗯？”
“我——”他的声音有些哑，“我喜欢你。”
花生的心跳漏了一拍。她抬起头，看着他的眼睛。月光照在他脸上，将他的眼睛映成琥珀色，里面有什么东西在微微涌动——不是欲望，不是占有，而是一种小心翼翼的、近乎虔诚的温柔。她想起了爸爸看妈妈的眼神。也是一样的。一样的温柔，一样的小心翼翼，一样的虔诚。
“我也喜欢你。”她说。
他看着她，眼眶
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